IL court, il court l’enfant.

©Kot²

Peur, courir. Les mots se bousculent. Il tourne la tête, personne aux alentours. Juste une angoisse qu’il ne sait pas nommer.
La rue descend. Les barreaux aux fenêtres sont peu rassurants. Et ce bruit hallucinant à se boucher les oreilles.
Il ne pleure pas parce qu’il veut être fort. Sa mère lui a dit, court et ne larmoie pas ça te ralentirait.
Tourner la tête lui est douloureux. Il a comme un sixième sens. Il dévale la pente. Réfléchit presque à mettre un pied devant l’autre pour ne pas tomber.
Le bruit est angoissant derrière-lui, il a l’impression d’avoir très chaud. Comme si…
Ça brûle soudain !
Il serre les dents. Si fort qu’il a l’impression qu’il va les perdre. Ça tourne dans son ventre. Il contracte ses sphincters, instinctivement.
Il a peur, oui ! Mais il est déjà un petit homme. Il veut faire honneur à son père. Son sang a giclé devant lui. Juste un petit trou. Il se rappelle.
Pas de larmes, ce serait encourager l’ennemi dans sa violence. Il ne sait pas ce qui se passe.
Ce qu’il sait ?
C’est la guerre.
Ce qu’il ignore c’est pourquoi !
Il a vu son père, ses oncles, ses grands-parents. Allongés sur le bitume. Le sang coulait.
Il doit garder ces images à l’esprit. C’est sa sauvegarde. Sa mère lui a toujours dit : « écoute le Prophète. » Il tend l’oreille.
Il pense à Medhi, son copain, qui lui écoute Dieu. Et c’est sûrement la même prière qu’ils partagent.
Ses larmes mouillent ses yeux. Son dos brule il ne sait pas pourquoi. Pourtant il a couru. Mais il voit les flammes dans les carreaux autour de lui. Il s’oublie. Traitreusement son corps lui fait faux bond. Il a honte.
Il croit que s’il avait une kalachnikov il serait plus fort. Que ses humeurs seraient restées à leur place, dans son ventre.
Il se trompe l’enfant. On lui a apprit que l’autre est mauvais parce qu’il ne lui ressemble pas. Forcément, plus il a peur, plus il déteste Medhi et son Dieu.
Le lavage de cerveau fait son œuvre. Du haut de ses cinq ans il est prêt à ôter une vie pour survivre.
Sait-il que Medhi pense la même chose ?
Sait-il que son ami est prêt à la même violence pour la même raison ?
Pourtant ils ont joué tant d’années ensemble.
Savent-ils que l’oubli fonce à la même vitesse qu’une balle ?
Le ciel ronfle chargé de la violence des hommes. Le nuage s’épaissit.
La pente s’accentue. Une pluie noire descend.
C’est quoi ça se demande-t-il ?
Il n’a jamais couru autant.
Il déteste Medhi, c’est ancré dans son sang. Maintenant. La peur engendre la haine.
Son ombre le suit, devant ! Ça l’agace.
Il freine en courant pour ne pas tomber ; le corps incliné à l’inverse de la descente. Pour se retenir.
En bas, il aperçoit Medhi. Leurs yeux se lancent des éclairs. Ils se détestent. Soudain. Oubliant l’amour qu’ils avaient l’un pour l’autre.
Un souffle encore plus chaud secoue l’endroit. Le bruit est monstrueux.
La déflagration les pousse l’un vers l’autre. Ils se bousculent, se repoussent.
Chacun ressent l’autre et sa violence.
Puis leurs bras s’étreignent parce qu’ils s’aiment fraternellement. Ils se congratulent, s’enlacent, se touchent pour mieux se reconnaître. Ils mélangent leur terreur.
Aucun n’entend le drone.
La bombe siffle de plus en fort au fur et à mesure qu’elle prend de la vitesse.
Lorsqu’ils lèvent la tête c’est trop tard, déjà !
La coalition fait sa guerre et tue. Sans remord.

Écrit pour l’atelier d’écriture de Leiloona.