question ?

Enfermé dans son placard, il est hagard. Il ne sait pas s’il souffre, il n’y fait plus attention. Depuis quelques années il entaille son corps, là où personne ne peut voir. Il ne sait pas pourquoi. Il n’est pas sûr qu’il apprécie les sévices qu’il impose à son corps. Mais comment s’en empêcher ?

Certes sa vie n’a pas d’intérêt, c’est sa façon de penser.

Il se sent seul. Certes il est seul depuis toujours. Il ne sait même pas depuis quand il se détruit ni pourquoi. Son cutter est son seul ami. Sans doute que la première fois il s’est tailladé les veines. Il n’a pas souvenir de la douleur qu’il s’est infligé. Mais cela changerait-il quelque chose de s’en rappeler ?

Rien n’a d’importance. Il y a si longtemps qu’il a été rejeté par ses parents, il dérangeait. Qu’il se détruise semblait une atteinte à son milieu familial.
Qui est responsable ?

Il sent la chaleur et l’odeur de son sang qui suinte.

Est-il prêt à mourir ?

Il est replié sur lui-même. La main sur son abdomen. Il a peur. Il saigne plus que de raison. Il a beau compresser ses blessures, ses humeurs s’échappent. Cette fois il est allé fort. Il a l’impression que ses intestins s’échappent de son corps.

Dans son placard il ne voit rien. Ses sensations sont au bout de ses doigts.

Il n’a aucune compassion pour lui-même.

S’il pleure, s’il souffre c’est en silence.

Il n’a pas d’espoir.

Le sang coule entre ses doigts, chaud, gras.

Le Notre Père qu’il entame, rythmé par sa pression sanguine, semble comme un sacrilège.

Sa vie s’enfuit.

Il délire.

Pourtant !

Qu’a-t-il fait de mal ?

Quel est son péché ?

Qui l’a aidé ?

Il est mort.