Les saintes et le surineur

J’étais au bord de la rivière, le chapeau collé sur le visage, agité par les ronflements intempestifs que la sieste m’imposait. Une piqûre sur la fesse me réveilla subitement. Sans doute qu’une fourmi rouge que j’avais agacée en lui interdisant le passage, s’était tout bonnement vengée.

Les moustiques ne m’avaient pas épargné, mon visage était boursouflé. La colère me saisit. J’avais attendu le soleil avec avidité et je comptais en profiter. La nature s’offrait et me repoussait comme une vieille maitresse insatisfaite.

Posant un genou sur la mousse, je déclamais certains quatrains remplaçant quelques mots ici et là parce que ma mémoire était défaillante ou qu’il m’arrangeait de le faire. D’aucuns diront que mon comportement pouvait être burlesque : un petit vieux à la calvitie latente jouant les Montaigu au bord de la Saône.

J’imaginais bien l’Asphodèle ou la Soène me regarder comme un martien et me balancer leurs moqueries fallacieuses ou même l’Exécuteur dégainer son feu pour me tirer un plomb dans la caboche. Il était craquant, avec son Stetson et son pistolet qui, n’expulsait qu’un bout d’amadou enflammé par le frottement du silex. Il était hallucinant avec son arme le « futueur » et son sot briquet. Je rigolais de ce sicaire de pacotille qui ne rêvait que de me faire un trou de balle en plein milieu du front.

J’avais compris depuis longtemps que la chouanne et la gone étaient l’antidote à ma stupidité, et qu’elles ne sévissaient ici que pour canaliser mes pensées outrancières. Elles tentaient de m’arracher des promesses de bonne conduite Je les imaginais bien toutes les deux dans leur costume de bure me foudroyer du regard s’il m’arrivait d’associer langues et caresses, prêtes à me fustiger si je me lançais dans une démonstration des infortunes de la vertu.

Non, qu’elles soient pieuses, j’avais beaucoup de mal à le concevoir. En bref ! Le sexe se pratiquait mais ne se racontait pas, et moi je me contentais de raconter sans pratiquer.

Jamais donc, je ne montrerai mon calendrier des seins, vestige de mon adolescence, celui par lequel le déluge de mes sens m’inonda. Je n’étais pas si candide.

Voilà que le bord de l’eau me laissait rêveur. Pas un nuage à l’horizon alors place à la farniente et à mes pensées grivoises.

Orage et désespoir.

L’atelier d’écriture d’Olivia sur le blog : désir d’histoires avec les mots ci-dessous /

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