Les barbelés

Les barbelés me désorientent depuis que j’ai purgé deux ans en prison pour tentative de vol. Je m’étais fait pincé bêtement.

Regarder au travers de ces losanges me donnaient une vision déformée de la réalité. Je regardais le ciel par bribes jamais dans son ensemble. Mes yeux pleuraient faute de s’acclimater.

J’aurais pu consacrer ce temps à la prière mais j’ai toujours pensé que faire connaissance avec Dieu était un choix et non une nécessité. je me suis donc abstenu. Sans doute aussi par peur que cet apprentissage fut trop éloigné de la vérité ou bien par crainte que la colère de Dieu me déroute, elle que j’ignorais jusqu’alors.

J’ai appris à lire derrière les barreaux ; j’ai tourné les pages d’innombrables bouquins inintéressants, vieillots et tâchés aux pages parfois manquantes. Ironie du sort, je me suis passionné pour Le Comte de Monte Cristo d’Alexandre Dumas, mon imagination m’échappait. Je rêvais de liberté au point d’en devenir insomniaque. Je sondais les parois humides du bout des doigts avec l’espoir secret d’être le héros de ma propre imagination.

Adossé au grillage, torse nu, je me réchauffais le corps au soleil pour mieux supporter l’humidité de mes nuits épiques. L’un de mes codétenus grinçaient des dents chaque nuit tandis que l’autre murmuraient je ne sais quelles incantations dans un langage que je ne comprenais pas.

Dans un recoin de la cellule, derrière un muret, un lavabo et un cabinet de toilette en acier qui renvoyait les bruits intimes que chaque nouveau détenu essayait de camoufler en se contorsionnant, bienséance vite oubliée au fil des jours qui s’égrenaient comme un sablier en panne. La pudeur étant un fardeau qu’il fallait laisser à la porte d’entrée de la geôle.

La bibliothèque fut mon univers. Non seulement j’appris et je compris enfin la règle de trois. Un nouvel horizon s’ouvrait à moi. Je devins à même de partager le butin de mes casses imaginaires avec mes comparses. Parce qu’évasion et vengeance rythmaient nos discussions de petits braqueurs de troisième zone.

731 jours d’enfermement, année bissextile incluse, 17 544 heures dont un tiers à dormir, l’autre à fumer et lire et le dernier à rêver des filles en me livrant à l’onanisme avec discrétion.

Quand le 1er mars 2013 les portes se sont ouvertes devant moi, quand l’espèce de bruit exécrable qui se déclenche chaque fois qu’une porte s’ouvre s’est enfin éteint dans mon dos, j’ai pleuré.

Pleuré pour je ne sais qu’elles raisons, personne ne m’attendait. Dans ma cellule, je laissais un cocon, un univers clos dans lequel j’avais ma place.

J’avais soudain peur de ce soleil froid d’hiver mais quand une BMW noire aux vitres teintées s’arrêta devant moi, qu’on m’invita à monter par la porte arrière je m’y engouffrais, sûr que d’autres barbelés dessineraient des losanges un jour où l’autre.

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