Vengeance !

AVERTISSEMENT : Ce texte peut-être jugé dérangeant, il met en cause certains agissements et la morale n’est pas sauve. 

Je m’étais bien imaginé en haut d’un phare, à regarder la mer démontée cogner sur le rocher ; avec en fond sonore les mouettes rieuses dans leur ballets agités guettant ma chute dans cet océan tourmenté.

Mais je n’avais de marin que le pull enfilé à la va-vite parce que malgré le soleil, le froid sévissait. C’était jour de messe aujourd’hui mais je n’y allais plus depuis longtemps. Je ne faisais plus partie de cette communion d’esprit. J’en étais incapable. Incapable de pardonner à ce curé moraliste, qui sous prétexte de confession me faisait mettre nu dans sa chambre et m’obligeait à passer la tête sous la soutane qu’il relevait.

Je n’en dirais pas plus de ces coquineries, le mot est faible, qui m’ont mis en rupture avec la société, celle d’église mais aussi cette société civile affublée de tous ses préceptes moraux qui obligent à cacher l’évidence.

J’aurais de préférence si j’avais pu, aimé jouer au ballon avec mes camarades plutôt qu’être l’instrument de ce diable d’homme de Dieu, qui dans ses suppliques me faisait pâlir de peur. J’avais la hantise de le voir et le harcèlement que je subissais n’avait d’égal que la crainte que mes parents m’infligeaient.

Ils étaient ravis de cet ecclésiastique érudit qu’ils invitaient régulièrement à diner. Ils étaient fiers de l’attention qu’il me portait. Ils me tançaient lorsque je rechignais à aller servir la messe en compagnie de ce bourreau, qui dans la sacristie baissait mon froc avec fébrilité pour me sacrifier à ses rites libidineux. L’encens qu’il agitait pendant l’office avait l’odeur de ce liquide séminal qu’il répandait violemment sur moi et me donnait des hauts de cœur.

Mes parents, très pieux, espéraient de moi que je fusse, à mon tour, un homme d’église, que je dispensasse l’amour de Dieu. S’ils savaient ce que j’endurais ! J’avais essayé à demi-mots de leur faire comprendre que ce n’était pas ma voie, que je n’avais pas la vocation. Il m’était difficile d’en dire plus, même eux m’auraient condamné.

Ma vie était un naufrage, mes rêves étaient ténébreux. Plus je m’opposais à la mission qu’ils voulaient me faire endosser, plus le Père broussard abusait de moi. J’avais pensé à mourir sans en franchir le pas. Il m’était impossible lorsque je tenais le coupe-chou de mon père sur mes veines saillantes, de les cisailler. Etais-je devenu cet androgyne mollasson que le Père Broussard chérissait tant ?

Je me dégoutais. Les flots de larmes que je déversais sur mon triste sort, n’aidaient en rien à ma guérison. Mais si mon âme et mon corps étaient châtiés par autrui, comment pourrais-je, seul, entrevoir le moindre apaisement, le moindre changement ?

J’avais découvert les grottes de Lascaux en images, les mammouths rupestres tout autant que la baie des Trépassés, alors qu’assis sur les genoux du prêtre, son pantalon de velours au bas de ses jambes, il me souillait. Ce sont évidemment mes larmes et leurs goûts de sel qui figuraient les embruns alors que mon corps râlait et souffrait de l’intrusion. Même là, je ne pouvais pas prier pour mon salut, de quelle pénitence devais-je m’affliger, avais-je péché ? Devais-je me repentir d’avoir provoqué une quelconque excitation chez ce serviteur de Dieu ?

J’avais été répudié plus tard, pour avoir applaudi à son enterrement. Le bedeau et mon père me jetèrent à la porte du lieu saint.

Ce n’étaient que les rifts et la voix particulière de Johnny Winter, l’albinos, qui m’apaisaient. Le blues de « Be careful with the fool » dont les paroles s’inséraient pile-poil dans ma vie, m’aidaient à tenir. Son affiche trônait en face de mon lit et le gui que ma mère me donnait chaque dimanche des rameaux, l’ornait.

Mes parents reposent aujourd’hui sous les pins. Aucun des deux n’a reçu les Saint-Sacrements. Ils en ont été privés, volontairement, par vengeance. J’ai simplement fait graver un laconique « au revoir » sur une pierre couleur chocolat, déposée sur leur tombe.

 voici les lots qu’il fallait utiliser : 

L’atelier des mots, une histoire chez Olivia Billington